Laberintos Urbanos 2.0

A Cappa y espada...

2009-11-20T23:21:00.006-03:00

Querido Ángel,

Soy quemero desde que nací, y nunca pude ver al Globo campeón de primera. Hace unos meses creía que íbamos a estar festejando el campeonato pero, una vez más, no pudo ser. Quiero decirle que a mi entender aquel equipo reivindicó valores que parecían olvidados en nuestra sociedad, fue un equipo solidario que jugaba y se divertía, por amor al fútbol, al arte, a la gente.

A pesar de tantas derrotas y puñaladas… Siento que no todo está perdido, y que siempre habrá ilusión…

Vivimos en una sociedad que sólo valora a los “ganadores” en lugar de honrar la dedicación, el trabajo y el esfuerzo. Hasta hace unos meses, para muchos medios usted era un profeta del buen juego, un sabio que nos enseñaba cosas todos los días. Pero, lamentablemente, por una jugada, por una puta jugada mal cobrada, pareciera que de nada sirvió todo lo que usted hizo… Que todo fue en vano porque no se ganó el campeonato… Por una patada… Por una puta falta no cobrada. No podemos cambiar el pasado, pero sí podemos cambiar la lectura del pasado.

Una tristeza no puede tapar tanto orgullo sentido, tantos goles gritados, tantos aplausos. Porque pareciera que sólo sirven quienes ganan, quienes consiguen títulos, como si el esfuerzo y el trabajo realizado por los demás no sirviera de nada. Se aplaude a los triunfadores y se aplasta a los derrotados. Esta es la historia de la humanidad, ¿por qué el fútbol sería la excepción a todo esto?

Ángel querido, siento que sólo si usted se queda en Huracán vamos a poder aspirar a algo semejante en el futuro. Entiendo el desgaste lógico, su estado de ánimo y las desilusiones, pero quiero que sepa que si hay alguien que puede superar todo lo que usted hizo por el Globo, es usted.

Por eso, LE PIDO QUE SE QUEDE, SI POR MI FUERA, TODA LA VIDA, PERO POR LO MENOS UN CAMPEONATO MÁS. Para darnos el gusto de hacer callar a las voces de los ingratos y de los mediocres.

El pueblo quemero está de pie para agradecer las alegrías, para resistir ante los atropellos y las injusticias, para reivindicar lo que nos hizo felices, por un rato sí, pero felices. Que el desconcierto ante la derrota y la injusticia no nos haga olvidar tantos orgullos, tantas gambetas, toques, caños y paredes. Y por eso mi agradecimiento infinito.

Gracias Ángel, gracias por devolvernos estos valores que muchos creían desterrados de la sociedad argentina.

Con los años ya vendrán los títulos y las consagraciones.

Pueblo Quemero: ¡¡DE PIE!!

Juan Pablo Temelini (2009)

Los floggers del Abasto

2009-09-01T00:39:00.010-03:00

INVITACIÓN CONGRESO ALAS 2009

La influencia de las TIC en la conformación
de nuevas subjetividades y formas de sociabilidad
entre los adolescentes: el caso de los floggers del Abasto

Los invitamos a la exposición de la ponencia este miércoles 2 de septiembre a las 09.00 hs en el Centro Cultural de la Cooperación (CCC) en Av Corrientes 1543.

Bizarren Miusik Parti

2009-04-11T20:42:00.011-03:00

BIZARREN MIUSIK PARTI

“Bizarren: la fiesta dionisíaca de la postmodernidad”

“Hay personas que,

por ignorancia o estrechez de espíritu,

se sienten repelidas por estos fenómenos,

como si se tratase de una enfermedad contagiosa,

y en la plena confianza de su propia salud,

las satirizan o las miran con piedad.

Estos desgraciados no sospechan la palidez cadavérica

y el aire espectral de su “salud”

cuando pasa delante de ellos

el huracán de vida ardiente de los entusiastas dionisíacos”.

(F. Nietzsche)

Disfraces, máscaras, pelucas, sombreros y luces de colores. Desde que llegó la fiesta Bizarren podemos decir que en la ciudad de Buenos Aires el carnaval dura todo el año. Una vez por mes, Nicolás Cors -el cerebro de la fiesta-, se encarga de organizar la Bizarren Miusik Parti, que se ha convertido en furor entre quienes buscan diversión y alegría.

El collage

La Bizarren es eso. Un collage. En plena postmodernidad, en donde el clima de época está constituido por una necesidad de “volver”, retomar lo anti-cool forma parte de una “onda retro” que re-significa símbolos cambiando su contenido.

En la Bizarren se produce una combinación de elementos del pasado que se hacen presentes como mensajes que la historia reciente envía con nostalgia. La Bizarren es un pastiche, un montaje en donde se fusionan fragmentos de films y decorados con personajes del cine, la televisión y la música argentina de los 1980’s y 1990’s.

¿Se imaginan a Mario Baracus tomando un “speed con vodka” observando escenas de “Mingo y Aníbal” mientras baila la marcha peronista?

¡Grandiosa sensación onírica!

En la Bizarren se producen escenas que solamente en sueños podrían llevarse a cabo. Al contemplar con los sentidos la totalidad de esa experiencia real, entendemos que no es sueño la vida, y que es mejor vivirla que soñarla.

No todos van disfrazados, no hay tal imperativo para ingresar. Entre los que sí lo hacen, algunos evocan a los héroes de nuestra infancia como Hijitus, Batman y Robin, la Mujer Maravilla y He-Man; otros eligen a ídolos inmaculados como el Diego y el Manosanta, o a villanos como el Guasón, el Acertijo y Gatúbela; pero también aparecen personajes bizarros de la publicidad reciente como la Caja Vengadora. Todos pueden entrar, no hay una sola estética admitida porque TODAS son admitidas, de eso se trata, de producir esa combinación, ese pastiche. A esta imagen, o sensación visual, hay que agregarle la música: temas de Jugate conmigo, Cacho Castaña, Sandro, el Puma Rodriguez, Sergio Denis y la marcha peronista. Además, suben al escenario invitados como Teto Medina, Pablito Ruiz, Paolo el Rockero, Los Sultanes, Nicky Jones, personajes de Titanes en el Ring, El Profesor Lambetain, Machito Ponce, Daniel Agostini, un imitador de Charly García, Donald, Pipo Cipolatti, El Doble de Sandro, Willy Polvorón, Pocho la Pantera y Alcides. Desde el inicio (alrededor de las 11 de la noche) hasta el final (después de las 6 am) las barras están repletas de jóvenes, algunos disfrazados y otros no, ávidos de bebidas alcohólicas. Y es que todo esto no estaría completo sin la embriaguez, sin los efectos de algún narcótico que provoquen un cambio de estado. Al igual que todas las civilizaciones y culturas anteriores, la sociedad actual también requiere de las fiestas para expiar las almas de los sufrientes, para hacer catarsis, para escapar del mundo cotidiano “sano” y “normal”.

Los personajes que suben al escenario son aclamados por los jóvenes, son las celebridades retro que, en un contexto diferente al que los vio nacer, resurgen de las cenizas para encontrarse con un nuevo público que los idolatra como héroes incomprendidos que han regresado desde el pasado.

Cuando Machito Ponce canta “Samantha” cientos de flashes del pasado vienen a nuestras conciencias: el caso Cóppola, “el jarrón”, Mauro Viale, Jacobo Winograd, Silvia Suller… ¿Cuántas “samanthas” hay hoy? ¿Cuántos “mauros”? Hemos naturalizado de tal manera a este tipo de personajes que ya perdimos la dimensión actual que han cobrado en los medios.

La frivolidad de los 1990’s ha sido procesada como extremadamente ostentosa, obsena y, por lo tanto, plausible de ser considerada extravagante o bizarra. Una sociedad que es capaz de producir la Bizarren, es una sociedad que puede reírse de ella misma, y eso es una forma de la autocrítica.

Con sencillez y aire popular Willy Polvorón nos conmueve porque nos canta con voluntad y pasión: “¡Se me calienta la morcilla!” y “Let it be”. En sus canciones, le canta a la amistad, al mate y al asado. Cómo resistirse a su fulminante frase: “la vida es una sucesión de asados”. Soberbia frase que dejará pensando a más de uno…

“¡Al-ci-des! ¡Al-ci-des!”

Alcides es visto como uno de los máximos exponentes de “la cumbia vieja” y, en este sentido, es considerado como uno de los pioneros de la movida tropical, por eso es “legítimo” y aclamado por un público que habitualmente no asiste a las bailantas de la ciudad o del conurbano bonaerense. Porque Alcides es de “antes” y “no es como la cumbia de ahora”. De esta manera, este ícono de la movida tropical de los noventa es transportado a nuestros días como un referente de la música “divertida”. Como si fuera una máquina del tiempo, la Bizarren desentierra a personajes “not-cool” o “grasas”.

Fiesta dionisíaca

Nietzsche fue quien contrapuso el “espíritu apolíneo” al “espíritu dionisíaco”. Por un lado Apolo, el dios griego del sol y la luz; y, por otro lado, Dioniso, el dios del vino y la embriaguez. Para Nietzsche, Dioniso es la voluntad, el deseo, lo irracional, la exaltación de los sentidos a través de lo sublime y del baile. Apolo, en cambio, representaría la luz de la razón y la armonía. En las tragedias griegas, Dioniso sería el Coro, es decir, lo colectivo; mientras que Apolo sería los Personajes, es decir, lo individual. En esta dualidad, la embriaguez, el deseo y la voluntad se oponen a la belleza de la forma, el éxtasis de los sentidos a la luz de la razón, el día a la noche.

En la Bizarren, todo es fiesta, deseo de tocarse, baile, frenesí y embriaguez. El pogo es re-significado como una práctica en donde todos se tocan, se abrazan, saltan, bailan y cantan. Las rondas colectivas, los abrazos como eslabones de cadenas humanas y las corridas al ritmo de la cortina de “Benny Hill”, todo eso es contacto físico con el otro, todo es un gran ritual de adoración a Dioniso.

Mientras haya Bizarren habrá noches de alegría, diversión y embriaguez. Y cada una de esas noches Apolo será derrotado por Dioniso.

Juan Pablo Temelini (2009)

Los del medio

2009-02-23T00:23:00.015-02:00

El piso cruje y el cielo se desmorona. Mientras tanto, los del medio permanecen ahí, en el medio, bien quietitos. Calladitos. Y agarrados de un cielo que se cae y parados sobre un piso que no para de moverse.

Son quienes se viven cayendo,
porque se mueren por subir.
Son quienes se golpean la frente contra los zapatos,
porque se la pasan agachando la cabeza.
Son quienes quieren subir por una escalera que tiene los escalones rotos,
rotos por los que subieron antes que ellos.

Herederos del medio pelo que ven pasar a la vanguardia,
y que zozobran en la duda,
y que vacilan en la encrucijada:
¡Despierten de la siesta dominguera!
¡La Historia quiere devorarlos!

Mientras los pueblos van cavando -con pico y pala- en los cimientos del viejo orden, los del medio todavía ahí están... Preocupados por no soltarse de una soga que no está atada a nada.

Juan Pablo Temelini (2009)

De Sapos y Veneno

2008-11-14T23:26:00.005-02:00

El Gran Templo de los profanadores críticos de la cultura clásica que con oficio arqueológico supieron remover el polvo medieval,
está vacío.

Los grandes oradores están muertos.

Nadie entra a la épica cripta cartesiana, porque nadie sabe en
donde se encuentra.

Los frutos de minerva que en otros tiempos eran degustados al atardecer por búhos insaciables,
están podridos.

¿Cuántos sapos habrá que tragar para poder saltar y subir algún escalón?

Buzones inmensos, sapos destripados, embusteros vomitando. Sólo eso parece haber en aquel barrio olvidado por los herederos de la luz.

¿Qué veneno podría ser peor que vivir muriendo en las calles de aquel barrio líquido?

Juan Pablo Temelini (2008)

Ciudad Secreta

2008-07-25T21:59:00.002-03:00

Ciudad escondida que lates sin cesar y contemplas al mundo, desde abajo.

Nuestros cuerpos te recorren y se pierden en tus noches.

Tus venas subterráneas son oscuras y tus misteriosos túneles recorren tu interior.

Tus calles son laberintos. Y en ellos nos chocamos y nos encontramos, sin conocernos, sin buscarnos. A la vuelta de cada esquina, debajo de cada puente y subiendo cada escalera…

En la vorágine de todos los días,
en este mundo de lo instantáneo, de la velocidad,
quiero pensarte,
quiero mirarte,
quiero detenerme a contemplarte.

Hoy, que la vida transcurre a mayor velocidad y en donde todo explota con mayor facilidad y rapidez,
quiero detenerme a contemplarte.

Porque en tus calles puedo verme.
Porque en tus calles puedo reconocerme.
Porque en tus calles está nuestra historia y nuestra identidad.

Como en el país del sueño de Poe y la ciudad sin sueño de García Lorca, animales salvajes nos persiguen y nos pellizcan para recordarnos que estamos despiertos.

Y esa punta, esbelta y erguida, que emerge con soberbia desde las profundidades, pertenece al unicornio mágico que yace dormido debajo de esta ciudad…

Ciudad escondida que aún no has dejado de latir y sigues contemplando al mundo, desde abajo.

Ciudad secreta, ya eres parte del mundo.

Juan Pablo Temelini (2008)

Amor Urbano

2008-07-12T20:21:00.006-03:00

Como si todo se convirtiera en noche, apagué los ojos por un rato, para que la abstracción quede gravitando sobre una vigilia que ya quería bajar la guardia. Tirado en la cama y escuchando a Brenda Wilson todo parecía tan perfecto. Mi vida se cerraba en una circunferencia perfecta, y justamente eso la hacía cíclica, esférica, oscilante. Si tan solo ese círculo se abriera un poco... Tan solo un poco, para dejar entrar a alguien más... Ese maldito círculo.

Las venas que recorren esta ciudad oculta son los escenarios menos predecibles de nuestras vivencias. Cuando doblé esa esquina, y te encontré, y me encontraste, nuevamente, sin buscarnos, coincidiendo en estas calles, por azar, por destino, o por conexión metafísica.

En esta madrugada, tan azul y con un cielo lleno de estrellas, las únicas luces son tus ojos enfocando los míos. Como en los carnavales y los corsos, andamos saltando al oír la música y los versos más tristes que acompañan la nostalgia.

Siempre escondiéndonos debajo de algún puente, esos maravillosos puentes que la ciudad nos regala y nos construye para inspirar los besos más furtivos.

La imperfecta poesía del suburbio se completa cuando tomo tu mano y acaricio tu rostro y beso tus labios y le muerdo la cola al destino. En los potreros del amor no hay pelota de trapo, y entre bares, copas y besos le amago al sueño y le tiro un caño a la melancolía.

Y si toda esta ciudad cabe en nuestras manos.
Y si todas estas calles nos llaman por nuestros nombres.
Y si casi nada parece parecerse a todo aquello que creíamos recordar.
Y si, por lo menos, esta noche decidieses quedarte conmigo, en este suburbio escuchando esos caños de bronce sobre aquel escenario iluminado.

Todo valdría tanto la pena. Todo sería tan alpiedelaletra.

Juan Pablo Temelini (2008)

Marcia Ramírez

2008-04-08T00:51:00.004-03:00

Marcia Ramírez era una persona muy especial, famosa, conocida en el mundo entero. Era actriz dramática. Había comenzado en las telenovelas haciendo papeles mediocres, hasta que un día, un productor famoso la vio en la única telenovela en la que había tenido éxito: “Corazones Destrozados”, un melodrama barato como tantos otros, y se le ocurrió que podía explotar a esta suerte de actriz llevándola a la pantalla grande. Y de hecho lo hizo, la sacó de ese mundo para convertirla en lo que era ahora.
Lejos quedaron esos días en los que no era nadie. Ahora Marcia era reconocida internacionalmente por sus películas, en las cuales siempre era una femme fatal enamorando al galán de turno y al público. Todos la amaban. Era hermosa y refinada, vestía maravillosamente. Tenía glamour. Todas las mujeres querían verse como ella. No era una buena actriz, muchos lo sabían, pero Marcia no se percataba de eso. Era tan solo una buena inversión, un buen producto, y el público la compraba. A esta altura poco le importaba a ella cuál era la realidad. No había nada que no pudiese comprar, tenía todo lo que quería o lo que se le ocurriese tener. Era pedante, soberbia. No quería a nadie, solo amaba sus joyas, sus autos, su ropa y su dinero con el que podía comprar más y más.
Esa mañana se levantó temprano, tenía muchas actividades programadas, entre ellas ir a una cena benéfica para unos niños sin hogar. Eso era una verdadera molestia, un montón de chicos rodeándola, besándola, tocándola, y ella, sonriendo, acariciando, besando. Le llevaba todo un día sacarse el olor y el malestar que le provocaba esa gente. Pero había que hacer algunos sacrificios para seguir en la cima.
Eran ya las ocho de la noche y ella debía estar en el lugar a las ocho y treinta. Había solicitado un taxi, su chofer no podría llevarla por una indisposición. El auto llegó en punto, Marcia se subió. El taxista no la reconoció. Eso la molestó un poco, pero por otra parte era mejor así, odiaba que le pidieran autógrafos y le preguntaran sobre las películas.
En el viaje fue pensando las caras que debía actuar cuando bajara del auto, después de todo, un montón de fotógrafos y cámaras estarían allí y no podía quedar mal.
El viaje no fue largo pero el paisaje se veía extraño.
- Llegamos- dijo el taxista
- ¿Está seguro de qué es aquí?
- Por supuesto, usted dijo Av. De los Condes 3153. Es aquí.
Algo andaba mal, el lugar estaba desolado y demasiado oscuro. Nadie estaba esperándola. Dudó, pero decidió bajar.
- ¿Podría esperar unos minutos? Le preguntó al conductor
- Por supuesto que no, ¿qué piensa, que tengo todo el tiempo a su disposición?
Le pareció un insolente, cómo se atrevía a responderle así, a ella, ese pobre idiota no sabía con quién estaba hablando. No supo por qué pero no quiso discutir. Le pagó y el taxi se fue. Era raro todo. No había cámaras ni fotógrafos, nadie, y el edificio adónde se dirigía no parecía habitado.
Por primera vez en mucho tiempo sintió miedo, pero aún así entró. Era una construcción muy antigua, de estilo inglés, al parecer abandonada desde hacía mucho. Demasiado oscura y con un clima helado, casi sepulcral. Preguntó con voz fuerte si había alguien allí. No obtuvo respuesta, sólo el eco de su asustada voz. Subió por unas escaleras de madera con la esperanza de encontrar alguna persona. Los peldaños eran tan viejos que chirriaban con cada paso, parecía que iban a desmoronarse en cualquier momento. Encontró una puerta abierta y entró. Un hombre alto con un sombrero de copa y un sobretodo negro estaba allí parado, como esperándola.
- Hola, ¿Usted vive aquí?
No obtuvo respuesta.
- Creo que cometí un error. No estoy donde debería estar, tal vez usted pueda ayudarme, no sé, proporcionarme un teléfono.
El hombre seguía sin responder. Sus ojos eran penetrantes y brillaban en la oscuridad. Marcia no podía percibir del todo su cara pero sentía que era repugnante, y el olor, el olor era putrefacto.
Comenzó a atemorizarse y dio unos pasos hacia atrás. El sujeto seguía mirándola. Ella giró sobre sus temblorosos pies y trató de correr rápidamente hasta la escalera. Trastabilló y perdió uno de sus zapatos. Quiso volver, allí veía perdida una de sus más caras adquisiciones; “bueno, ya compraría otros”, pensó.
Llegó a la puerta. Salió a la calle. El aire era helado pero el cielo estaba diáfano. Intentó buscar ayuda pero no había nadie. Pensó en caminar algunas cuadras pero no logró siquiera llegar a la esquina, ese hombre ya estaba frente a ella. Quiso gritar pero se quedó sin aire. Un cuchillo filoso y plateado brillaba sobre su cara. La hoja de plata reflejaba su horror. Intentó disuadirlo entregándole lo que tenía.
- Tome, puedo darle más, todo lo que usted quiera, tengo mucho dinero-
El hombre habló por primera vez:
- No quiero su dinero….quiero su alma
- ¿Qué?
- Sé quién es y cómo es. No busco dinero. Yo me encargo de recolectar almas sucias, almas que se han corrompido por la ambición y el deseo de poder, por la avaricia y la soberbia.-Una risa sarcástica salió de su boca-No le alcanzaría todo su dinero para pagar.
El extraño hombre la tomó del brazo y le acercó el cuchillo a su delicado y hermoso cuello. El arma se deslizó gustosamente penetrando la tráquea al tiempo que un chorro de sangre comenzaba a brotar rápidamente.
Marcia cayó lentamente, con su costoso tapado de piel de nutria totalmente ensangrentado.
Se desplomó finalmente sobre el suelo mientras que un hilo rojo corría sin apuro hacia la alcantarilla.
Al día siguiente los diarios publicaron:

“La famosa actriz, Marcia Ramírez, fue hallada muerta esta mañana frente a las puertas de la Sociedad de Beneficencia “Compasión por los desamparados “en Av. De los Condes 3153. El asesinato se habría producido entre las ocho y treinta y las nueve de la noche. No le robaron nada. Todavía no se sabe el móvil del crimen, pero la policía no descarta ninguna hipótesis. Suponen que pudo haber sido un admirador obsesionado o un amante despechado….”
Durante una semana todos los medios hablaron de ella. Al mes siguiente, sólo algunos. Al año, ni siquiera recordaban quién diablos había sido Marcia Ramírez o si alguna vez había existido.

El Apagón

2008-03-28T20:46:00.005-03:00

No entiendo por qué siempre pasa lo mismo, se corta la luz y uno nunca tiene velas a mano, ni hablar de una linterna, ni siquiera aquellas “pseudo linternas”, sí, esas que se consiguen en cualquier viaje en subte o en colectivo a tan sólo dos o cinco pesos como mucho. Qué diablos me habré llevado por delante, no lo sé, sólo sentí algo mullido tocando mis piernas, y siempre tengo que levantarme para ir al baño por la madrugada, qué molesta costumbre me dice siempre Ezequiel. Debí haberlo despertado, pero, ¿para qué?, para decirle que otra vez cortaron la luz, no, mejor dejarlo dormir. A él no le gusta que lo despierten en la madrugada, siempre que lo hago se molesta y está irritado, bueno, siempre está irritado y además me gritaría por no haber comprado velas o no tener una dichosa linterna, o peor aún, me culparía por el corte de luz.
Ay, Dios, cómo es que no encuentro el baño, ¿acaso no conozco mí propia casa?, pero ¿por qué estará tan oscuro?, debe de haber sido un gran apagón, de lo contrario habría algún pequeño reflejo, por algún lugar. ¡¡¡Diablos, maldita sea!!! Me caí, pero… ¿sobre qué?, parece ser algo mojado, no, no otra vez, Niki, Niki lo hizo de nuevo en la casa, pero si lo llevé a la calle antes de dormir, maldito perro, por qué justo ahora. Me cuesta levantarme y ya a esta altura realmente me olvidé de que lo que quería era ir al baño. Estaba tan cómoda durmiendo en mi cama, abrazada a Ezequiel mientras soñaba nuestro viaje a Cataratas en el auto, por la ruta, qué hermoso, Niki asomando su loca cabeza de león por la ventanilla, jadeando por el calor, Ezequiel manejando, claro, nunca deja que yo lo haga, cuida a su auto más que a su vida, lo quiere más que a su hijo, si lo tuviera, si lo tuviéramos. Qué hermoso, el cielo está tan despejado y el viento que entra en el auto se siente tan fresco a pesar del calor, y Ezequiel, Ezequiel está tan bello, tan sonriente como pocas veces, pero pronto el cielo comienza a tornarse gris, la ruta se hace más solitaria y yo, como siempre, queriendo detenerme para ir al baño. Teníamos que encontrar una parada pero no había ninguna cerca, hasta que encontramos una y fue justo ahí cuando me desperté, justo cuando estaba por satisfacer mis tan ansiadas ganas. Y desperté, sólo para saber que me estaba muriendo por ir al baño, pero de verdad. ¡Dios!, odio cuando me pasa eso. En fin, creo que ya estoy llegando, y no sé cómo diablos voy a hacer para satisfacer mis terribles deseos de hacer pis porque la oscuridad es total y hasta nefasta.
No sé qué es, pero ocurre algo extraño, pareciera como si una pequeña luz estuviera penetrando en el cuarto de baño y se va haciendo cada vez más intensa, pero no logro comprender, ¿estará volviendo la luz?, pero por qué todo parece tan raro; y… ¿qué hacen esos hombres hablándome, gritándome?, por lo menos, eso es lo que veo porque no los escucho. Qué diablos sucede y por qué están en mi baño.
Poco a poco la voz se hace audible:
-¿puede oírnos, puede oírnos?, por favor no se duerma, tranquila, ya estamos acá, no tema.
Pero, ¿quiénes?... ¿cómo? Y ahora abro bien los ojos, sólo para comprender, para comprender lo más horroroso. Estoy manchada de sangre, todo es un río, un río de sangre. Niki a mi lado, empapado, sin su jadeo ya, ni su linda cabellera volando al viento, y más allá, Ezequiel con la cabeza destrozada, destrozada, y sin vida, sin vida, y yo que me voy en una fría ambulancia sola, tan sola….

Crónica de la ciudad de La Plata

2008-03-24T21:15:00.004-03:00

Ciudad planificada que, en los tiempos del fraude y de la oligarquía, supo ser poblada de manera “ordenada” y “ejemplar”. Curioso ejemplo en la demografía argentina. Ciudad que fue pensada y diseñada antes de ser poblada, hoy encierra misterios filosóficos imposibles de resolver pero que merecen ser desentrañados. No se nos ocurra pensar que su historia se limita a las anécdotas sobre la construcción de una catedral. Allá por 1880, de la mano de la federalización de la ciudad de Buenos Aires comienza el proceso de la fundación de la ciudad de La Plata. Proceso histórico que se cristaliza y se hace materia con la colocación de la piedra fundamental en 1882. Cuántos oligarcas oligárquicos la visitaron. Elite terrateniente que sometía al pueblo argentino, ansioso de liberarse del yugo de las cadenas de unos cuantos sombreros de copa.

Ni bien entré a la ciudad de La Plata, tuve esa sensación de antinomias. Claro, Estudiantes y Gimnasia. Los semáforos no tienen amarillo, verde/rojo, rojo/verde. Blanco/Negro, Negro/Blanco. Yin y Yang. Dicotomías que viven y conviven en un mismo espacio, en un mismo tiempo. Me encontré con “El Teutón y la Modelo”, vikingo/princesa. Situarse más allá del bien y del mal. Nietzche.

Si la dialéctica hegeliana me llevaba a pensar que lo universal se manifiesta en lo particular para luego volver a situarse en otra idea de universalidad que volverá a ser abstracta, es porque estaba poniendo demasiada atención en el cartel de aquella parrilla que quedaba sobre la diagonal 74: “El Gaucho Italiano” decía. Falsa dicotomía que, al verla situada sobre un cartel, me causó cierta incomodidad intelectual, histórica, real. Gaucho, criollo, hijo rebelde de las pampas, desobediente, indisciplinado; contra el italiano recién llegado, gringo, hambriento, extranjero, sometido, esperanzado. ¿Qué clase de sujeto histórico es ése? ¿un gringo criollo?

Mientras, sentado en los escalones de la puerta de la facultad de ciencias sociales, pensaba en los desaparecidos de La Plata… Estudiantes, obreros, profesionales, seres humanos aniquilados por una máquina de Terror puesta en funcionamiento desde el Estado. Terrorismo de Estado que fue necesario para que la clase dominante conserve los hilos del poder y el control de la economía y lleve a nuestro pueblo hacia el desastre una vez más… Hacia la dependencia de siempre… Linda ciudad de La Plata. Linda.

Juan Pablo Temelini (2008)

Regreso al Barrio

2008-03-22T21:25:00.004-03:00

Miraba por la sucia ventanilla del colectivo mientras avanzaba por las tristes y apagadas calles de un domingo a la tarde.
Estaba nervioso, como si fuera a tener una cita por primera vez, como cualquier adolescente que va a encontrase con la chica que le gusta y teme no agradarle. Pero no, no iba a una cita amorosa, esta cita era diferente, iba a encontrarse con su pasado. A medida que continuaba el viaje iba pensando tantas cosas, y la nostalgia comenzó a invadirlo. Se recordó de chico jugando en la vereda de su casa en el Parque Chacabuco, en aquella casa, ¡qué linda que era!, con sus grandes habitaciones, su cuartito de juegos y su patio… su patio tan fresco donde todas las tardes sus padres y su abuela se sentaban a matear y a contar una y otra vez historias del pasado en las que desfilaban tíos, primos e incontables personajes, qué hermoso, todavía podía oír el sonido de los pájaros que llenaban la casa con su trinar, acompañando esas charlas. Qué habrá pasado con esa casa. La habían vendido hacía mucho ya, y nunca más supo de ella, ¿estaría igual? Ahora, de hecho, se dirigía hacia ese enigma, quería volver a su hogar, a su barrio, a su origen.
El colectivo llegó a su destino. Se bajó con el corazón palpitándole, tenía que caminar tres cuadras. Qué cambiado estaba todo, los negocios eran otros, la panadería en la que su madre compraba esos deliciosos pancitos de queso ya no estaba y en su lugar había una ferretería. Qué ricos que eran esos pancitos, nunca más probó otros iguales, ¡y las casas!, eran tan diferentes a como las recordaba, ni siquiera la casa de Nicolita estaba ya; Nicolita, como le decían todos, ese pobre pibe que arrolló un colectivo mientras jugaba a al pelota en la calle. Vivía en la esquina de su casa y trabajaba de canillita para ayudar a sus padres, todo el barrio lo quería, cómo lo lloraron. En su funeral había tanta gente que no entraba ni un alfiler, las coronas eran tantas que hubo que colocarlas en la calle. Pobre Nicolita.
Se acercaba ahora a su casa y tuvo una sensación horrible, como si su alma lo hubiese abandonado. La casa no estaba. En su lugar había un gran edificio, muy moderno, con lujosos autos estacionados en el frente. Qué había sido de su patio, de su cuarto, de su terraza, de esa terraza que tanto amaba y que en verano visitaba para ver el atardecer. Le fascinaba eso, el cielo se veía como una acuarela, podía ver los celestes, rosados, anaranjados, todos juntos esfumándose hasta cambiar la tonalidad por completo para terminar convirtiéndose en el azul nocturno. Qué recuerdos aquellos y qué lástima que ya no quedaba nada de todo eso, nada.
Siguió mirando la cuadra, todo era nuevo, excepto por una casa, la casita de ella. Le pareció por un momento haber regresado cuarenta años en el tiempo. Allí estaba, pobrecita, tan sola y tan vieja, librando batalla entre las más jóvenes y dominantes construcciones, y Mirta, ¿qué habrá sido de Mirta? se preguntó. Sus ojos se tornaron grises y un sollozo se ahogó en su garganta, acompañado por un dolor que anudó en su alma. Él no había sido capaz de amarla, con lo sola que estaba esa pobre piba, él pudo haberla ayudado, pudo haber hecho algo por ella, pero no, él nunca había hecho nada por nadie en toda su vida.
Se animó a acercarse a la casa, tocó timbre, quería averiguar si todavía vivía allí. Una mujer mayor, la hermana de la madre de Mirta, lo atendió, y ahí fue cuando se enteró que Mirta había fallecido hacía cinco años, que nunca se había casado, que se había jubilado de maestra y se había quedado al cuidado de su madre hasta que ésta murió; y nada más, nada más necesitaba saber para convencerse de que no había sido feliz. Quizá lo recordó siempre, o tal vez no; él no merecía eso después de todo.
La melancolía se apoderó de su ser, caminó cabizbajo sin saber adonde dirigirse, ¿a qué había ido?, ¿a convencerse?, ¿a eso?, ¿a convencerse del fracaso de su vida? Eso ya lo sabía desde hacía mucho, no había logrado nada en su patética y mediocre vida, no tenía hijos ni familia, ni amigos, nada. Ahora, con sesenta y cinco años, se encontraba tan solo y volvía a su casita con las manos vacías, igual que cuando se fue, sólo que aquella vez se había ido con un bolsito lleno de sueños, ahora ya ni eso.
La tristeza que sentía era insoportable, lo colmaba, ¿para qué seguir? se dijo. Si al menos tuviera el valor para irse con dignidad.
Y así siguió caminando, sin rumbo, con la mente perdida, desvaneciéndose entre las casitas que quedaban, entre los lejanos recuerdos y tratando de encontrar el valor necesario para terminar de una vez con todo….

Eli 2008

Todos los novios viven en Villa Ortúzar

2008-03-16T03:09:00.004-03:00

Nadie sabía muy bien por qué pero era terrible lo que le pasaba a Evaristo por esos días. Triste y erróneamente empecinado en encontrar al gran amor de su vida, se pasaba las tardes en la parada del colectivo 146 de Perón y Bulnes acosando con versos románticos y margaritas a todas las jovencitas que iban a esperar el colectivo. Una tarde -ni muy lluviosa ni muy calurosa-, no muy tarde, conoció a Margarita… No fue necesaria mucha inspiración para el joven poeta, los versos parecían escapar uno tras otro de sus labios. Ella no le prestaba mucha atención y apenas lo escuchaba, mientras parecía buscar algo en su cartera. Cuando por fin Evaristo, luego de dar vueltas y vueltas, admitió su atracción hacia ella y la invitó a tomar unos mates en Parque Centenario, la respuesta de Margarita fue fulminante:
- Mirá, me encanta lo que me decís, pero tengo novio -debió reconocer Margarita mirando para abajo y rascándose la ceja derecha.
- Claro, debí imaginarlo, sos tan hermosa… Y ahora vas a encontrarte con él… -supuso Evaristo.
- Sí, adivinaste.
- ¿Vas a su casa?
- No, no. Vamos a encontrarnos en una esquina por Devoto, donde nadie pueda vernos. Él vive en Villa Ortúzar.
Y ahí nomás se despidieron. Margarita y Evaristo. Y el novio de Villa Ortúzar. Una gran historia de amor se estaba produciendo, pero Evaristo no era el protagonista…
Cuando el poeta se acercó y presentó su caso en la sede del Consejo de Amores No Correspondidos que se encuentra cerca de la estación de Plaza Once, los notables no dudaron, y fueron categóricos:
- Mire, lamentamos mucho su confusión, pero esa señorita no debía encontrarse con usted.
- ¿Cómo? ¿Y por qué no?
- Verá joven, según nuestros registros Margarita ya sufrió dos amores no correspondidos, un desencuentro y una traición fatal. Ahora ella ha encontrado al gran amor de su vida. Y usted no puede hacer nada para evitarlo.
- Claro, ¡porque yo seré el gran amor de su vida!
- Lamentamos desilusionarlo, pero el gran amor de Margarita vive en Villa Ortúzar. Todo lo que le dijo es verdad.
Y ahí nomás se apagó la lamparita que colgaba del techo, todo quedó a oscuras y la puerta de chapa se abrió para que Evaristo saliera sin escándalo. Pasaron días y días, pero no se animaba a volver a la parada del 146, además nada le aseguraba que Margarita estuviera allí. Noches en vela, mil y un pañuelos descartables chorreantes de lágrimas. Pasaba el tiempo pero Evaristo no podía entender que Margarita no fuera su gran amor.
Muchos meses tuvieron que pasar para que Evaristo lentamente pudiera retomar el rumbo de su vida. Debía encontrar al gran amor de su vida. Sus amigos y sus vecinos se reían a sus espaldas porque siempre andaba sólo y nunca le habían conocido a ninguna novia.
Triste y obsesionado decidió cambiar la estrategia para encontrar a su gran amor. Y así comenzó a ir todas las mañanas al bar de la esquina de Avenida Córdoba y Uriburu. Una mañana -ni muy soleada ni muy nublada- Evaristo conoció a Violeta… Estuvieron hablando mucho, y en menos de dos horas parecía que habían resuelto todos los problemas del mundo y del corazón. Hasta que Violeta observó su reloj y pareció recordar que debía irse. Unos minutos antes Evaristo le había dicho a Violeta que sus ojos parecían dos estrellas, que sus labios eran miel, y hasta que estaban hechos el uno para el otro. Pero Violeta insistió en pagar ella. Salieron del bar y Evaristo arremetió:
- ¿Para dónde vas?
- Voy para Plaza Once.
- Ah, ¡fantástico! -gritó esperanzado Evaristo.
- Sí, me tomo el 132 y allá me tomo el 19, para Villa Ortúzar, mi novio vive allá.
Todo parecía derrumbarse para Evaristo. Uno a uno veía a sus sueños desplomarse desde el peldaño más alto de la escalera más alta.
- Ah, ¿sí?
- Yo también tengo que ir para Plaza Once, tengo algo muy importante que hacer por allá.
Y sin dudarlo, Evaristo se dirigió hacia la sede del Consejo de Amores No Correspondidos, una vez más.
- ¿Y ahora? ¿Qué me dicen ahora?
Evaristo explicó su nuevo caso frente al Consejo, pero una vez más los notables fueron categóricos.
- Verá, pensamos que luego de la experiencia anterior usted había comprendido…
- ¿Comprender qué?
- Mire, usted será miembro del Consejo en unos cuantos minutos. Usted está destinado a enamorarse de mujeres ya enamoradas, y todas tendrán su novio en Villa Ortúzar.

Juan Pablo Temelini (2008)

Quién o qué

2008-03-12T23:04:00.010-02:00

Y quién nos lleva por los senderos de la vida, quién manipula nuestros hilos, quién o qué nos conduce a la existencia de infortunios o de venturas, de lujurias o decoros, de suntuosidades o miserias, ¿quién?, ¿qué?
¿adónde vamos?, ¿para qué?, ¿cómo nos encontramos enredados en el ser, entremezclándonos con otros seres, con sus dudas, con sus miedos, con sus alegrías, con sus tristezas, con sus prejuicios, con sus culpas, y a su vez, con nuestros miedos, nuestras alegrías, nuestras tristezas, nuestros prejuicios, nuestras dudas, nuestras culpas? Todos perdidos, seguro, tratando de encontrar una salida, una llegada, buscando el camino, tropezando en el intento y enderezándonos, cuando podemos, encontrándonos tanto en la vigilia como en el sueño, como en el sueño...quizá sea eso y nada más, tan sólo un sueño, o tal vez, ni siquiera eso, y mientras avanzamos, o no, seguimos preguntándonos cómo escapar de los eternos laberintos de la vida.